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faire de la terre des champs de fleurs. »« De jour en jour, de culture en poésie, de papier en lumière,
de tableaux en tableaux, de mots en mots,
le Nouvel Art n'est pas un Art il est l'art des Arts,
Artisanat de tous les Arts.
Il n'est pas la viande bon marché, pas le mot désacralisé, il n'est pas la réalité,
il est l'Art réalité. Poésie résistante.
Le Nouvel Art est en mouvement, grammaire et conjugaison
de toutes les Créations.
Il commence en juillet pour se finir l'autre juillet.
De l'été à l'été se dévoilera le Manifeste,
comme une dentelle dénude la vérité humaine. »
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Sous un vieux chêne au fond des bois, je m’étends
Les feuilles sont jeunes je les entends
Plus les jours sont longs, plus le temps passe
Et plus mes nuits vides prennent place
Il est l’heure je m’égare
Serait-ce par mégarde ?
Pourquoi ne prend on pas la peine
De regarder les arbres qui se courbent et pleurent
Sous les branches d’un vieux saule
Reste quelques planches
Vestige du reste de nos rêves d’enfants
Que la nuit engloutit rapidement
Il est l’heure et pourtant je m’attarde
Un instant à regarder ces arbres
Les souvenirs me reviennent et s’emmêlent
Tourbillons de pensées qui m’appellent
Et si jamais le vent tournait enfin
Écoute le, entends-tu notre destin ?…
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